Poca sensatez ante mis pies

Todos tenemos un fantasma...
Es absurdo, pero será entendible por pocos..

En una razón se nos pierde esa última lágrima;

pasarás de lo blanco a lo negro,
y aún así seguirá la brillantez de esos ojos heridos..

Cuando estuvimos en ese rinconcito,
famoso por su tonalidad amarilla
te repetí muchas veces las mismas palabras.

El pájaro voló y se llevó consigo el 'papel' que tenía esa última, porque para mi lo fue, y sin embargo durante el trayecto y sin esperar menos, pasó y marcó tu mejilla derecha..

-

'Busquemos', te dije despacio y en esos de medianoche (si, los faroles);
quise dibujar las estrellas, porque lo nublado y lo infame evocaban el deseo.
Pero ¿por qué el rojo? … el de tu sangre; esa no la quiero mezclada con esa última..
-No duermas, esperemos la mañana.. mi mirada gritaba..

-
Me detengo y me cuestiono: ¿Qué hay que esperar?
Sino el aliento de mi aurora, en la profundidad del océano
o al menos eso se maquinaba en la azotea de este cuerpo..

Porque el reloj fue marcando sentencia.
Creo que esto de ser volátil no funciona.

-
En un vaivén te dije NO,
porque volví a pasar..
ahora el fantasma
se detiene, viene y va..

¿Sera que mi boca ya no es mi boca?…

¿Por qué nos identificamos tanto?

Es que nos está pasando…
El traje me queda estrecho,
no lo quiero ni rojo, ni blanco, ni negro…
pero sí quiero ese espejo, sí quiero mi reflejo.

Aléjate porque este café sabe a hiel, el veneno empeña sus mejores prendas y al estar enjaulado saldrá como león, arrebatando ansias, dolores y esa última… lágrima.

-

No, no quiero ir al rincón, entiéndelo, ya no me satisface.

Además, este traje que ya no es de color se me hace que pesa más de lo que debería… el fantasma que se esfume, hoy el café sabe a rabia… sonidos que flotan, cada uno clava cuchillos en llagas pseudocuradas..

Y sigue la jugada del que no sufre, y al que nada le incomoda.

-

Fíjate que ya han secado mis mejillas, creo que sí, que fue la última, y si no es así… igual no lo sabrás, porque de mi para ti.. lo fue.

'Olvida la poesía, es lo de menos, pero jamás la forma en que surge un verso =)

Tu tienes planes..

El mío es solo la dulce
y anticuada venganza;
ser tu Fantasma.

[Muahahahahahaha xD]

Finally, Underwater..